28

No dia seguinte, enquanto passo o aspirador na casa da Sra. Driggs, sinto o telefone vibrar no bolso. Reconheço o código de área 206, mas a ligação já caiu na caixa postal. Alguns segundos depois, ele apita para me avisar que recebi uma mensagem.

Olho para o telefone na palma da minha mão, o motor do aspirador de pó zumbindo. Por que ele retornou a ligação? Ele sabe que fui eu quem telefonou? Não sei nem se ele gravou meu número, e a mensagem que tenho na caixa postal agora é genérica, para o caso de All_BS ligar. Seja lá o que ele tenha a dizer — quem é? ou qualquer outra coisa —, não quero ouvir. Estou prestes a apagar o correio de voz, mas hesito. Neste exato momento, o telefone volta a tocar e sinto-me aliviada e envergonhada na mesma medida.

— Oi — digo, o coração aos pulos.

Um breve silêncio do outro lado da linha.

— Repete?

O aspirador de pó continua ligado e demoro alguns instantes para entender que não é Ben. Olho o identificador de chamadas. Desta vez não vejo o código de área 206. O número está bloqueado.

— Repete? — insiste a voz, e só então entendo que não estão me pedindo para repetir nada.

— Sim.

— Você sabe quem está falando?

— Sei.

— Que barulho é esse?

— Estou no trabalho.

Ele dá uma risadinha.

— Eu também.

A voz dele não é como eu esperava. É alegre, quase reconfortante. Como se já nos conhecêssemos.

O aspirador de pó continua a zumbir. Eu o desligo.

— Pronto. Melhor assim?

— Melhor. — Ele torna a rir. — Quem me dera fosse tão fácil desligar o barulho no meu trabalho. Mas encontrei um canto sossegado. Desculpe a demora.

Presto atenção aos sons que ouço ao fundo. Escuto um barulho clangoroso e eletrônico. Caixas registradoras?

— É preciso escolher os riscos e reduzi-los.

— Sim — respondo.

— Por falar em riscos e escolhas, você já tomou a sua?

— Já.

— É muito corajoso da sua parte.

— Estou com medo — desembucho.

A verdade sem rodeios. All_BS é quem consegue tirá-la de mim. O que não deixa de ser irônico.

— Sabe o que George Patton disse? — continua ele. — “Todos os homens inteligentes sentem medo. Quanto mais inteligentes são, mais medo sentem.” O mesmo se aplica a mulheres, diria eu.

Fico calada.

— Já se decidiu por um método?

— Já, eu vou...

— Não — ele me interrompe. — Essa é uma decisão pessoal.

— Ah. Desculpe.

Fico não apenas decepcionada, mas arrasada. O que mais quero é contar a ele.

— Está com todas as pendências em ordem?

Pendências em ordem. Essa é a expressão que um dos sites que ele me indicou usava, com todas as instruções sobre como redigir o bilhete, criar um testamento juridicamente vinculativo.

— Sim, estou — respondo, atordoada.

— Lembre-se, o oposto da bravura não é a covardia, mas o conformismo. Você está enfrentando o conformismo ao escolher o seu próprio caminho.

Meg deve ter adorado esse argumento, caso All_BS o tenha usado com ela. Tudo o que ela fazia era uma forma de enfrentar o conformismo, e levou isso às últimas consequências.

— Agora, como tudo na vida, é uma questão de levar até o fim. Encaixe a sua coragem…

— ... em seu devido lugar — termino a frase sem pensar.

Silêncio do outro lado da linha. Sinto que ele está ponderando algo. Cometi um erro.

Então, ouço uma comoção à medida que o ambiente em que ele está fica mais ruidoso. Bipes eletrônicos e moedas. É o barulho de caça-níqueis, um monte deles. Um som que reconheço dos cassinos que Tricia frequenta.

— A porta estava trancada — ouço-o falar com rispidez, a voz diferente agora.

— Desculpe, Smith. O trinco está quebrado há semanas.

Ouço o som de uma porta batendo e o barulho torna a desaparecer.

— É melhor encerrarmos esta ligação — diz ele, formal. — Desejo boa sorte para você.

— Espere.

Quero que ele me envie as coisas que encontrei no lixo do computador de Meg: os documentos encriptados, a lista de coisas a fazer, mais evidências, mais provas para enquadrá-lo.

Mas ele já desligou.