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beça. Ben está agachado na beirada do futon.

— Ela estava tentando me contar. Sobre essa merda desse grupo suicida. Ela estava tentando me contar.

— Você não tinha como saber.

— Ela estava tentando me contar — repete Ben. — Em todos esses e-mails. Ela estava tentando me contar. E eu falei para ela me deixar em paz.

Ben dá um murro na parede. O reboco racha. Ele dá outro murro e os nós dos dedos começam a sangrar.

— Ben! Pare com isso! — Eu salto até o lado da cama em que ele está e seguro o seu punho antes de ele socar a parede uma terceira vez. — Pare! Não é culpa sua. Não é culpa sua. Não é culpa sua.

Repito as palavras que desejava que alguém tivesse dito para mim, e de repente estamos nos beijando. Sinto o gosto da agonia e da carência dele, das lágrimas dele e das minhas lágrimas.

— Cody — sussurra ele. E é a ternura em sua voz que me faz voltar à realidade com um sobressalto.

Eu pulo da cama. Cubro os lábios com a mão. Enfio a blusa dentro da calça.

— Preciso ir embora.

— Cody.

— Preciso ir para casa agora. Tenho que trabalhar amanhã cedo.

— Cody — implora Ben.

Mas já estou fora do quarto, batendo a porta antes de ele ter a chance de dizer meu nome mais uma vez.